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28 diciembre 2004

Humo

Texto no publicable. Letras como ejercicio lúdico. Ser feliz es jugar con uno mismo (y alguna veces hacer partícipe a alguien a partir de la nada). La literatura es mágica porque primero creamos y luego creemos. Todo lo escrito fue antes sentido. Ha partido al viento todo lo dicho. Cierto el delirio. No es ancho el destino. La cortina aún no se ha corrido. El actor es empujado, está en su coraza detenido. Ensaya en harapos. El gesto retuerce a la boca, delata al espejo. Tres monedas en el bolsillo. Una copa vacía. Los ojos bien puestos. Humo. Es hora de internar los lamentos.

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