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27 febrero 2005

Cuarto oscuro

En el cuarto oscuro
no ha habitado
el mediodía.

Las palabras en sortilegio
de la memoria
empujan una mano laxa
pendiente
como cortina
y parados
en torno a la cama
sueños se inclinan
e inventan madrugadas.
Distintas todas ellas,
tomadas con desvelo.

Sólo la vela vive
aliviada por el fuego
por una razón
inescrutable.

26 febrero 2005

El sol de los muertos

Venga tu hierro
señor de los vuelos
tu calma morena
a rastras vecina
desde la necia morada
transita
el sol de los muertos.
Sin manecillas,
su paso suena como reloj
infinito.

22 febrero 2005

Arde sin infierno

Soy una mentira hecha carne
y puesta en el asador.
Para arder
no hace falta el infierno.
Sólo decir que sí muero
y seguir viviendo.

20 febrero 2005

Charco para no moverse

En el charco de mis ojos
se estanca lo que eres.
Te observo detenida.
Esta luz exacta
en la retina te contiene.
En la superficie ondula
el cielo de nubes desgajadas.
Sospecho que si llueve
habrá motivos
para no moverse.

19 febrero 2005

18 febrero 2005

Sueño anfibio

Sigo siendo un sapo soñoliento
brincando precipicios.

De colores deben ser las rápidas y rodantes sensaciones

Una amiga me presumía hace unos meses su nueva camioneta, color rojo cereza –así dijo--. Mi hermano escogió para su auto, un azul polar, que yo la verdad veo como gris. El mío, creo que dice en la factura, rojo flama. Y bueno, se conocen, como esos, muchos más. Dado que la apreciación del color asociada con cada elemento resulta a cada cual muy particular, hago la propuesta de los siguientes colores para autos. Hagan las suyas, digo si quieren.

-Gris rata
-Verde insensato
-Azul otoño

-Rojo mamón
-Amarillo galáctico
-Negro pirata
-Blanco mimado
-Naranja nocturno

-Morado puntual

16 febrero 2005

Sucedáneos para olvidarse

Mis manos las podrás sustituir por agua.
Mi boca, por tibias, húmedas espadas.
Mis ojos, por las viejas cartas escritas en la cama.
Mi manera de decir que no, por casi nada.
Mi poesía….¿conoces el suicidio?

Paraguas azabache

Un paraguas azabache
repintado por el agua
siembra gotas en la calle.
Volcadas todas --las que alcancen--
tenderán sus cuerpos

colmarán el cauce.

Anti-tic-tac

La noche sin reloj y yo tomando el tiempo con las ganas.
Para hacer la eternidad nos falta sólo un instante.

15 febrero 2005

Lluvia y papel para hacer tormenta

Las agujetas todas sueltas
están mojadas.

Se han desatado las amarras.

Trajina el barquito de papel
con un niño en sus batallas.

Concatenados

A mi padre,
en su partida de hoy,
hace algunos años.

El último minuto me acompaña,
aquel de tu mirada nublada por los días.
No alcancé a decirte adiós
porque dolía.
Te vi y me viste.
El pasillo frío, se congeló, siniestro.
Entraste al sueño de hilos negros
y tu gesto se quedó quieto.

Las letras abundaron nuestros días.
Sirvió de aliciente la tinta,
cualquiera
la prensada por la tecla
la que en la mano dormía.

Soy la continuación no escrita ni hablada

de una frase
que creció en tu pensamiento.

13 febrero 2005

Inflamable

Cuando vuelvas a verme
desapareceré…
inflamable, volátil
me quedaré en tus pulmones
todo el atardecer.

Cruz-cero

El asfalto se mancha
con el amanecer
arde verde
un semáforo
el papel arroz.

Esta mañana fue mía
la decisión de volver
la mirada desobligada
separados los talones
otra vez.

El payaso pintó
sus pestañas
con el lacrimógeno
de la redondez
de una moneda chiquita
que a alguien le sobró
desde antier.

Los titulares
ya no se gritan,
el rumor de los motores
no los dejan ser.

El número del día
no arrastra alas
ni guarda pies.
Es redondo y raudo
tan perfecto suena
tan escaso es.

10 febrero 2005

Reloaded

Tenía 35 años que mi abuela no iba al cine. Se me ocurrió invitarla a una función, cuando todavía proyectaban dos películas por evento y la permanencia era voluntaria, allá por la primera parte de la década de los ochenta. A mis otrora 9 años (de haber caído en vertiginoso descenso desde la cigüeña) no me emocionaba otra cosa en el cine más que el numérico personaje 007, asignado a un tal James Bond, encarnado por el –dicen-- flemático Roger Moore.

¿Y cuál vamos a ver?, era la pregunta ideal para una respuesta elegante: “Octopussy”, y sonreí con muchas ganas para distraerla y disipar la pregunta segunda, cuyo indicio preví cuando se ¿dobló? su entrecejo. A medias me funcionó la improvisada estrategia. Yo esperaba un ¿qué es eso? pero me alivió los oídos cuando dijo ¿Y de qué se trata? Repetí la dosis de entusiamo facial y contesté, eso sí, muy seguro: “De emociones”.

Cuando salimos de la sala me dijo: "He quedado sorda y me duele la cabeza. La vez anterior que fui, estábamos unos cuantos sentados alrededor de algo poco más grande que una televisión. Hoy las emociones las han hecho escandalosas y grandes". Comprendí de alguna manera cómo se sentía…. Mi primera película bajo la capa negra del cine, King Kong, no fue el mejor debut para mis ojos, a mis 4 ó 5 añitos yo pensé que ese pinche changote rabioso a mí también me quería aplastar y ni para dónde correr. Por supuesto lo he superado, yo creo ahora aguanto hasta una versión recargada.

09 febrero 2005

Tengo

La soledad vestida con camisa ajena.
Una premisa rota y grande y fea.
El cuerpo en la arena restregado.
Esta hipoglucemia guardada en las caricias.
La muerte tras de mí, toda borracha.

08 febrero 2005

Del Movimiento Perpetuo

"Por eso suplicamos a Dios que nos libre de Dios, y que concibamos la verdad y gocemos eternamente de ella, allí donde los ángeles supremos, la mosca y el alma son semejantes".
[Meister Eckhart, Sermo Beati pauperes spiritu]
.
"Si el espacio y el tiempo, como dicen los sabios, son cosas que no pueden ser, la mosca que ha vivido un solo día ha vivido tanto como nosotros".
[T. S. Eliot, Canción]
.
"El temor a las moscas es el reverso del amor a los pájaros".
[Otto Weininger, Diario Íntimo]
.
"Polillas inmarchitables, moscas inmortales y el gusano que no muere nunca. Y en ese cielo de todo su deseo no habrá más tierra, dicen los peces".
[Rupert Brooke, Cielo]

La luna dentro mis ojos

Históricamente, debo de-tener sueño...

06 febrero 2005

Paradójicas féminas

Hay musas a las que no se les ama, amores a los que no se les escribe. Y también, putas a las que no se les paga.

Secreto de amor

¿Cuántos hombres pueden decir lo mismo? Este fue posteado anónimamente bajo el proyecto PostSecret. Hay otros también interesantes, sólo se requiere saber algo de inglés. Y como yo no sé algo, sino muy poco creo que nada más pocos entendí a la perfección.


Weblog hallado en
Dosdedos quien a su vez lo encontró en Alt1040.


05 febrero 2005

Desencuentro

Las veces que viniste, yo no estaba.
Desde ayer me encuentro.
He barrido huellas inmediatas
y desestrujado las manos
con las cartas.

Sólo has dicho que te has ido.
Pero no volverás a decirlo:

Aguardo sentada
a la sombra
de este muro clandestino
donde esperan
los desaparecidos.