Al final

Tendrás
morada
canción
y vida
para tirar
encima
los motivos
que otro
adicto
al tiempo
postergó.

Deseo y fumo

Tengo paraísos
hallados con los dedos.
Fumo el beso,
deseo el rocío,
aunque los días
pasen por la calle
y nunca
sepamos dónde vayan.

Pálida

La luna se mira
en tus ojos
las tormentas.

Preámbulo

Bajo la luna sepia
aparcaron los abriles
el dolor a gotas
concedido
por la brisa enfurecida
la ráfaga indecisa
el desatino.
No alcanzamos
a decirnos nada.

Marítima

Cuando partas
vuelve al mar.
Se irán las sirenas
ve detrás.

Visual al tacto

Soy la ilusión óptica que si quieres tocas.

Hay parques con tormentas amarillas

“En este mundo sólo existes tú
y tú no eres más que un sueño”.
Mark Twain

Entre los árboles rugosos y sus hojas nuevas se columpian tormentas amarillas. El parque amontona atardeceres a los lados. Por sus caminos se acantonan las pisadas de los niños. Y se esparcen --más rumorosas que las fuentes-- sus risas, los llantos, el capricho. Detenido un pensamiento alcanzo a distinguir el gemido de los fierros, descascarados por el manoseo cotidiano y el peso del rey sin esqueleto.

Leo. Como si todo, leo. Y a ratos miro. Intento poner su rostro ni donde yo mismo lo encuentre. Esbozo el viaje del agua que la lleve. Pruebo mirar al otro lado del vuelo y del nido. Pero sigue ahí como cumpliendo el horario del destino. Y borra, en silencio, todas esas letras que no he escrito.

Mutismo

Es fácil callar cuando se ama. Por eso hoy ni digo nada.

Iré a donde vayas

Vengo de esperar
que cayeran la manzana,
los muros,
en el pozo la mañana.

Voy a saludar
a los cuerpos
impresos en el alma.

Fui, como todo fui,
despedazándome
las ansias.

Mi musa no está

Tiemblo.
Mi mano no sostiene la mirada.
La otra, apunta.
Al escribir
se van manchando las ganas
con la tinta
con la pólvora regada
que disipa el estruendo
y sus palabras.

Con los pies palpita el agua

Exagerado por tu nombre
el eco azogó su entraña
y se hizo espejo.

Me miro:
están los pies en el agua,
todas las manos en el pecho.
Y tras mi sombra
nada.

Boquita

.

Por esta boquita pasó el viento

también el olvido.

Fondo de escritorio

Invitación formal

Guarda tu saliva para mañana. Sin dejar las manos rotas, pon los dedos a dudar. Tira la mirada por todas partes o solo para atrás. Encarrera el paso entre las rocas para volar. Juega a pronunciar las horas, los imprevistos, el pasado circular. Anda, ve con tu burbuja de cristal, con tu cabello y ponte a jugar a la soledad.

Recuerdos inmediatos

Hicimos lo de ayer. Sopesar la desnudez de los silencios. Alcanzar la taza con calma y por placer. Encender el viento para la boca incauta con su danza ancha. Y perdido el aire, colgó el aroma suyo, por las paredes blancas, sin atardecer.

Saqueo de sueños

.