Puertas

Trazos de palabras encajonan los vacíos. El dédalo –hambriento de pisadas-- es tan corto con las ganas, tan largo de mañana. Hay puertas sin cerrojos, para no oxidar la mano; muchas puertas sin cristales, donde no encontrarse con los ojos, todas como animales sin instinto. Sólo quietas. Sin espera ni asechanza. Tras ellas ruidos que suenan despacito, y otros como cuando el gato sueña sabio que derrapa.